Você me beijou. Mesmo sabendo meu despreparo; me beijou, sem medo de se arrepender.
De fato, por muito tempo não se arrependeu. Mas isso mudou. Você não sabe exatamente quando começou. No momento lhe falha a memória: lembranças se sobrepõem num redemoinho que nada se assemelha à linha do tempo, amiga dos jornais e funerárias.
A briga; o beijo, o primeiro e todos os outros; palavras, palavras, palavras… Agora que minhas palavras garranchudas e afiadas habitam pulsantemente seu pensamento, você se pergunta. Busca esperançosa palavras de amor que eu tenha declarado. E persiste, pronta pra se dar por satisfeito com um “gosto de você” gaguejado. Reluta à solidão de suas palavras belas, que sempre me rodearam. Impossível que eu jamais tenha retribuído, ou que você não tenha notado.
Uma fagulha de raiva desperta a pior sensação que você irá experimentar até morrer. Uma sensação de injustiça implode o resquício de esperança e faz desmoronar toda a razão por qual você me beijou aquela noite. Me beijou sem medo de se arrepender, e agora se arrepende.
